"Ciudad Realidad"

cuantas veces te autedifiniste como lo que querias que vieran y no como lo que eras?
ESA pregunta me rebotaba en el cerebro antes de darme cuenta, por fin , luego de horas mirando al reloj solar que no soy mas que neuronas enfermas, infectadas por un cuerpo que no funciona.
Ahi me inspire en las teorias del alma, en las cosas que descabelladamente planeas una y otra vez sin encontrar consecuencias que luego te someten a horas de cama y bacterias.
Pocas ganas tenias de seguir en tu cuerpo, querias uno nuevo, ese ya no era para vos. Nunca se te habia notado. Yo hubiera querido regalarte el mio, pero estaba casi tan enfermo o mas que el tuyo , pero en muchos pocos años menos. Muchos pocos.
Que enfermedad de mierda! , que enfermos de mierda!.
Que gente de mierda!
Levantarte con ganas de ser otra persona que siempre sigue siendo la misma. Vestirte MAS linda que ayer con la misma ropa. Todos esos ojos mirandote y haciendo juicio de si tal o cual cosa esta mejor que la otra. Quien se creian que eran? , quien se creen que son?
"ah mira, esta mas linda"
"ah ahora que tiene novio ya no se arregla"
"uh le esta creciendo el culo"
Y vos deliberadamente, pasas horas pensando como hacer para cambiar mas rapido , que no te noten, que no te miren , que no te toquen. Salis a la calle , y ahi estan , ese monton de ojos que te quieren coger con la vista.
Gente de mierda. Gente de mierda. Gente de mierda. Gente de mierda. Gente de mierda.
Y yo como una pelotuda practicando mis propios suicidios, experimentando el roze con la muerte, solo por gente de mierda, porque la gente que si valia la pena , se enfermo y se murio.

Despues de todas estas lineas como le explicas a alguien que no te importa su odio?
Que odias su manera de ser, pero que no te importa si le caes bien o no.


Yo nunca hice nada para que me odien, y sin embargo muchos me odian, empezando por mi .

"This is not how I am"

Sensaciones inversas.

El pecho apretandose, la fiebre en una zona.
Rojo era el color. El temblor.
Corridas inundaban mi paciencia, y su blasfemia no era mas que la coherencia de un medio dia ajeno a la luz del suicida.
Ganas de explotar tenia. Supuraba penas y lloraba ajeno a lo invisible que esconde la piel y los musculos.
No era parte de mi pero yo si de el. Los liquidos blancuzcos que nos unian eran un sistema impenetrable que solo los grandes experimentos lograban desfragmentar.
Locura a la hora del te!

f.e.

¿Cual era su necesidad de separar el cuerpo y el alma? (o ¿cuál su incentivo para escribir un alma?)
¿Crear lo incorruptible? ¿Inventar la trascendencia?
¿Justificaron las atrocidades que deliveradamente le fueron impuestas al cuerpo, a costas de un bien mayor, de una salvación "espiritual"?
Aún más: ¿No nos convencieron de empeñar esta vida "física", inmortalizando los sacrificios, pagando intereses por el sufrimiento de hoy, incentivando el masoquismo interesado, y todo para un mejor mañana tras las doce en punto de esta muerte orgánica?
Era tan ridículo como fiarle todo a alguien que alguna vez nos cruzamos en la calle.
Y sin embargo lo hicimos.
De alguna forma nos cubrió la mortaja de una extraña pero extendida epidemia: un tipo de locura cuyos síntomas más característicos fueron la credulidad, la irresponsabilidad, la confianza, la ceguera histérica y la parálisis voluntaria.
El miedo estaba en la base y en la cumbre: era causa y consecuencia.
El antídoto al antídoto era el dogma.
Con esta "enfermedad del alma" toda la estructura se había puesto en movimiento, justificándose a sí misma. Por primera vez el hombre inventaba la única máquina perfecta: se retroalimentaba.
Vomitaba miseria que volvía a tragar.
El pobre imbécil que hizo girar por primera vez las pesados engranajes con poleas de madera trcción a sangre había muerto. Era innecesario.
3 clavos y tiempo.

Un dia

la sonrisa fue lagrima
y el llanto , esperanza
y el anhelo , palabra
y las letras , viento.
y volo.