"Oda al suicidio masivo en Independencia al 3000" (o "El último estudiante de Psicología" o "Tiene sentido aunque no me lo crean")

Hoy, a la salida del teórico no va como de costumbre a la máquina de café. Hoy está deprimido, y mientras se estrella la cabeza contra los ladrillos exclama: "¡Tánatos, Tánatos, Tánatos; Oh pulsión infame no enlazada a instinto yoico que devienes libre y te cuelas desesperadamente en la conciencia!¡Ay de ustedes pulsiones parciales que tiran de cada extremo de mis miembros hacia afuera!¡Oh Empédocles cuánta razón tenías y que solos nos quedamos! ¡Qué imponente la Discordia centrífuga que brota desde centro y el fondo de mi Ello!¡Oh congéneres, oídme héroes:¿Quién de ustedes me empujará a la regresión redentora y separará cada átomo? ¿Quién me regalará el Nirvana del punto de tensión cero
en el aparato psíquico y borrará las fronteras entre neuronas-y y neuronas-x?!¡Dora, esperame a la vuelta de la histeria justificada! ¡Sentémonos sobre la más generealizada degradación de la vida amorosa, y durmamos el sueño sin oir al padre (el
Padre) que balbucea porque ha internalizado la voz del hijo muerto e incendiado que le reclama agónico: "Padre, ¿no ves que estoy ardiendo?"Pequeño Hans, ¿Fue tu futuro un poco mejor tras los pasos y las huellas del Gran Locólogo?!¡Señor de los Lobos, Oh Hombre de las Ratas, esperemos lo irreductible de la Muerte acurrucados más allá del Principio del Placer, vacilando con la mente en blanco por no
poder encontrar representación psíquica para el vacio y la nada, temblemos humildes y neuróticos más acá del bien y el mal!¡Oh Desmezcla pulsional que separas las hebras del hilo de la vida y retuerces el camino en forma regrediente, cayendo siempre!¡Atravesemos todos el Gran Velo, sintamos todos el Momento Cero!"En este punto del discurso el pobre ya no proclamaba, más bien rezongaba, ido en sangre, arrastrándose por el pasillo, resbalando en las baldozas empapadas en el néctar
de Huitzilopochtli. Como tantas veces en la historia, el loco se convirtió en mártir, y devolvió (por devolver) el entusismo a las mentes grises y articulaciones adormecidas de lo enroscados
tratando de garabatear en las sillas sin tablita. ¡Oíd futuros del ayer! ¿Cúanto hace que yacen sordos? La onda expansiva del último alarido destapó los obturados tímpanos y
los sujetos en estado hipnoide recobraron su parte perdida de cerebelo tras la parte frontal de la quinta circunvolución del cíngulo, y escucharon, y sintieron y se levantaron,
y cual regidos por un poder divino, tácito e implícito, caminaron hacia el Aula Mayor, mientras la sombra de Wundt medía los Tiempos de Reacción (TR) y los volcaba en una
tabla integradora.Se alzaban ya las banderas con el lema lacaniano: "No procrastines: Forcluí!". El ejército de estructuralistas ingénuos comienza su acto: El gran suicidio teórico llevaba por
fin a término el fin de la historia, la agonia de la conciencia y el silencio del discurso. Desintegrarse en Lo Real era el objetivo, y Lo Real es aquello para lo que no hay
palabras, ni imágenes. "¡El ser Humano no existe!" concluirán tras el escarabajo zoroastreano: "¡La moral ha muerto!"Oíd el rugido actualizado de la horda primordial que grita "Todos somos el Animal Totémico". El tabú se hace acto y el ritual se desliza bajo los pies, pero no en las mentes
narcotizadas de inconciencia liberadora. Y como diría James: Tenían miedo porque estaban corriendo. Aun que no lo supieran.Mientras Edipo se cose los ojos a las manos con la estéril ilusión de ver, y ser en, la gran orgía. Imágen rubbenesca de cuerpos entrelazados, confundidos, dinámicos en el
barroco de los tiempos, retrocediendo desde el futuro, y sumidos en el flujo incesante del Retorno de lo Reprimido, el Eterno Retorno de lo Mismo se queda seco con esta
ruptura del anillo, la soga se ha cortado en una de sus partes que ahora deviene extremo, y se estira, lineal ya no circular, con este fin del Retorno, de lo Reprimido, de lo
Simbolico, lo Imaginario y del fin de la Civilización que ahora queda hueca: Vacuidad paradójica: el momento mítico se concreta y la nada insondable desaparece (aparece)
tras el acto mismo y su relato. Nos vaciaron de ausencia.Los yoes se desintegran de plenitud, y ya ni siquiera queda ilusión de integridad. Cachorros humanos roen los huesos propios y ajenos, brazos, piernas y cabezas.La función paterna se corroe a sí misma y los Nombres del Padre se callan al ver que el Objeto sí existe, y que el sujeto ha escupido su tachadura. Y la felicidad por doquier. Los superyoes se revuelcan en su orgasmo de mierda y sangre y dolor, mientras los egos y los otros se diluyen en la realidad del Gran Otro,
después de desgarrar el Velo de la intriga. No hay barrera entre el estímulo y su respuesta, el organismo queda inerte. Y todos fueron uno en el Falo Materno.
Pero siempre queda un rezagado, y camina entre los alaridos sordos de los cuerpos desmembrados, entre esta comunidad de Coyolxauquis, el último estudiante de
Psicología, y se arrodilla y llora y gime: ¡Oh pero que indecible es el apremio de la vida! ¡¿Quién me arrancará ahora los brazos a mí?!

Horóscopo mongol (3/10)*

3. La rana dislocada (Nacidos en días que empiecen con G).

Salud: No.

Ocupaciones y negocios: ¡Dadme un verano más, oh, poderosas!** (Ver: Salud).

¿Estás triste porque te dejó tu novio/a? ¿Has intentado todo y sigues deprimida/o? ¡A no preocuparse/eh! Quizá sea momento de que inicies una evasión de la realidad. En el mundo actual hay una enorme variedad de medios para huir de la manera más cobarde de lo que te angustia... ¿Has pensado alguna vez en las drogas? ¿Has notado lo populares que son? No te creería si insinuaras que ignoras por completo la cantidad de inspirados artistas, encumbrados políticos, sagaces empresarios, y ¡hasta deportistas! que entregan su voluntad a aparentemente mínimas (pero no poco poderosas) dosis de sustancias químicas nocivas que alteran la conciencia. Tal vez sea momento de que te plantees la posibilidad de conseguir una adicción a alguna droga fuerte. De seguro en tu barrio hay varios dealers dispuestos a venderte toda clase de venenos que dejarán tu cerebro tan achicharrado que apenas notarás la diferencia entre un fracaso sentimental y una cáscara de naranja.

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*. Como habrán notado, nos hemos adherido a lo promulgado por el MMVII Congreso de Horoscopología celebrado en la ciudad de Brujas (Bélgica), en virtud del cual los signos ya no son 8, sino 10. Y no, no tiene ninguna relación con la reciente degradación del ex planeta Plutón (ahora "planeta enano").
Aviso al lector desatento: Yo tampoco soy Boo.
**. (Nota del 1 de mayo). Hablando de pavadas, esa frase es de un poema de Hölderlin.

VACIA

Avanzando por cada cm de piel que me regala , sueño a bailar entre los juncos del bosque de su conciencia.
Arbustos tupidos de humildad, emanan caricias sadicas escondiendo ojos suicidas.
El simple hecho de extrañar el valor de las palabras, hace que, la mente deje su estadio y se convierta en la perfecta victoria.
Maltrechas decisiones que jamas me ayudaran a contarles lo suspicaz de mis cesos. Juro que algo conllevan, lo juro.

Título Quemado I (o Oda al Nabo)

Que los desprevenidos hereden el sueño de una ciudad sin pasados, que los nombres del pasado cambien cada vez que el que deambula desnudo por la ciudad dobla en la esquina de su angustia, y se tropieza, y cae, y sueña la realidad de los que lo señalan desde la vereda, destrozados en su aparente completud, confundidos atrás de su manojo de verdades archivadas alfabéticamente, a punto de despertar, y cayendo, siempre. Que los mansos se pudran en el intersticio de los adoquines, y que el Tiempo de las tarántulas los cubra cual verdín ennegrecido hasta desaparecer el uno en el otro y ambos bajo las pisadas de los que vendrán a levantar cada calle, cada piedra, cada ladrillo hasta quedar el último.Que el último quede como testigo del cristo atormentado que murió para él, pero en nosotros. Las palabras desaparecerán el día que no haya por fin nada que decir, el mismo día que no haya ya nada que callar, ni que mostrar, el día que los hombres cierren la historia y la esfera se haga polvo. El día que la profecía mítica se autocumpla: "Interpretar? No hay anda que interpretar" justamente por que ya no hay donde apoyar los pies y empezar a caminar. Ya no hay suelo bajo nosotros, y ya no hay nosotros. ¿De quién son ahora nuestras estrellas?

La bella insanidad del silencio.

Aun asi, rememorando, casi esperando que la mente cambiara a blanco, presionando los ojos, apartando la metrica; el vacio gritaria tan fuerte, que haria mas ruidos que sus propios pensamientos.

Alicia

El show comenzo , todos sentados en cuidadosas ileras. El podio completo. El publico deseoso que la funcion se lleve a cabo lo antes posible.
(Esa ansiedad sincronizada con emocion, y poca cordura, que lleva a que las palmas choquen, esta vez, con mas fuerza, mas rapidez).
De un rincon , comienza a caminar. Ella, en su traje de tules y arañas. Sus manos mas grandes, sus labios mas estables, sus pechos mas amables.
Al tiempo que sus piernas empiezan a alargarse al compass de los pasos, el publico agita banderas victoriosas a la espera de finalizada la ceremonia, POR FIN!
El traje comienza a desgarrarsele. La mente a aplastarsele. El craneo cesa de poco poquito. Proceso arduo que esperan.
La voz comienza a titubiarse. Las caderas a ensancharse.
Finalizando, el techo comienza a correrse y da el ultimo estiron. Metros arriba, ya, mejorada, armonizada.
Colocan la horca a la espera del grito que dara el comunicado.
El piso comienza a corrersele, los ojos a abrirse y desde ese inmenso tamaño que cobraron, la expresion es casi que van a escaparsele.
La muerte la arropa.
Se desliza, desnuda, sobre la cama y tira su oso de peluche. A su lado, el, con actitud de placer utopico plasmado, fuma un cigarrillo.

Nunca me acuerdo la contraseña (plumas)

¿Cuánto hace que estamos cayendo?
¿O es que son las paredes las que trepan del aire mientras nosotros pendemos de un hilo?

Respiramos;
pero no es otro que el aire el que nos pudre las entrañas.

Pensamos;
y no es otro que el Tiempo el que mata al Sentido.

(La sutil Desesperación ante lo inevitable)

Caminábamos, aún sabiendo que era el contacto con el viento el que no corroía la piel
hasta desintegrara.

Y sentíamos (algún rezagado quizás aún sienta),
por que teníamos plena conciencia de que era eso lo que nos empujaba hacia el pozo.

¿Caemos?

Entre tantas letras me perdi y no sabia para donde correr.
Las vocales se agrupaban a un lado, y por el otro, consonantes, tan sonantes que no me dejaban escuchar mi propia voz.
Me respalde a un costado del renglon y soñe ser quien era. Ahora las mayusculas me corrian al ritmo de la tinta que resbalaba dulcemente por la hoja, jugando asi, al unisono.
La v me tapaba los orificios nasales y casi por asfixia, decidi pronunciar mis ultimas palabras. Se preguntaran cuales fueron ... pero no. Ya no las recuerdo. Las c me borraron por completo las neuronas. Ahora mi cerebro esta formado a partir de ellas. Una por encima de la otra. Una se apoya, una se une , una se altera.
Es por eso que estoy aqui, escribiendo desde el parrafo que ahora es mi cuerpo, buscando el titulo que perdi, recobrando la imagen que imagine. Y la hice vivir.

Horóscopo Mongol (2/10)

2. El pingüino rosado (Nacidos a la sombra de un aborto múltiple o a la luz de una catalepsia eterna).

Tú eres un pingüino rosado. Tienes diez mil garras y nueve patas. En cada pata, ocho millones de ojos. En cada ojo, treinta y cuatro orejas. En cada oreja, dos patas y media. En tus intestinos, un cerebro metálico. Cinco manos sin dedos hay en tu nariz (que no está en tu cuerpo). Tampoco está contigo tu lengua: se escapó a perseguir a una rata desnucada, luego una raya desflorada. ¡Tu estómago se digiere a sí mismo, te crecen pelos dentro del cráneo! Te ataron al dolor de un enfermo, porque apaleaste por deporte a una loca, te comiste su boca tierna y rosada, y escapaste a un desierto de hielo. Cada día te levantas de tu cama de fuego negro, te cepillas un poco las uñas con jugo de pomelo, te peinas los dientes con alambre de púa, y das un vistazo por la ventana de tu habitación. ¿Qué ves sino escombros, ortigas, espinas, huesos y sapos? ¿Qué ves sino insultos, tormentas, serpientes, jaulas y momias?

Horóscopo Mongol (1/10)

1. La langosta de carne de chancho. (Nacidos entre las 3.02 am y 3.05 am).

Cualquiera sabe que la situación económica de buena parte de la población en este país es calamitosa a tal punto que semeja ser una fantasía soñada por un demiurgo imbécil y maligno. Esa es tu circunstancia, y no hace falta que lo leas aquí para saberlo. Pero ¡mira el aspecto positivo del asunto: el medio vaso lleno, no el medio vaso vacío! ¿No tienes capital para afrontar un emprendimiento rentable? Antes de responder a esa pregunta, hecha un vistazo a tu alrededor. ¿Tienes familia? ¿Tienes amigos? ¿Tienes conocidos? Si tu respuesta es sí, probablemente tengas algún pariente, allegado o vecino que no te agrade demasiado. No me refiero a alguien que odies. No, no. Sólo piensa en esa persona que hace de su vida un calvario para los demás. ¿No crees que esa persona merece algo mejor? Digamos que pudieras librarla bruscamente del sufrimiento de vivir. Una vez que hayas elegido a la persona indicada, ten en cuenta que el contrabando de órganos es uno de los negocios más interesantes de la época. Además de ganarte unos pesos, realizarías una acción humanitaria de triple trascendencia, o (en otras palabras) asesinarías tres pajarracos de un solo disparo: terminarías con el dolor de una persona que sufre y que en el fondo no desea vivir, darías vida a gente que aprovechará mejor ese hígado (o ese páncreas, o ese corazón), y por último, aliviarías a quienes se ven afectados por las iniquidades de ese compañero de colegio (o por las burlas de tal profesor, o los alaridos de aquel jefe, etc).

Horóscopo Mongol (Introducción)

La idea de un Horóscopo Mongol fue tomada de la publicación El Aleph,
núm. 4, nov. 1997, Librería Wurbs, San Miguel.

El Horóscopo Viejo por todos conocido (de 12 signos zodiacales, cada uno con su relativa constelación de estrellas) es estimado por intelectuales de la talla de Sonia Lärsen, Horangel, Lilly Süllös y Blanca Curi. Por otro lado, el Horóscopo Chino tiene entre sus adeptos a Ludovica Squirru, quien nada tiene que envidiar a los susodichos si de sensatez y lucidez se trata. El Horóscopo Mongol ha tomado sus arquetipos de las especies de la colorida fauna del desierto de Gobi, e infunde un mensaje de esperanza, bondad y confraternidad. A pesar de lo que pueda pensarse, sus orígenes no se pierden en el pasado, ni en antiguos conocimientos ocultos de Oriente: este oráculo fue inventado en 1998 por Søren Odinnsen, un carpintero finlandés, en los intervalos en los que no se abocaba a una vehemente corroboración del teorema de Fermat –tarea en la que fracasó definitivamente al cabo de 46 años–. (1)

Aquí presentaremos, durante varias entregas, las predicciones de este nuevo sistema, obtenidas a partir de engorrosos cálculos matemáticos, para 10 de sus 916 signos. Acerca del margen de error de estos enunciados, hay que tener en cuenta que poco era lo que Søren conocía sobre la aburrida y escasa –por no decir inexistente– fauna del desierto de Gobi, y nada sobre el método hipotético-deductivo (tan apreciado por esos racionalistas de siempre). Puede decirse que una sólida ignorancia fue lo que le permitió tan original visión del universo.

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(1). Habrá de decirse –una pizca de seriedad científica no viene mal– que “el último teorema de Fermat” fue demostrado en 1995 por el matemático inglés Andrew Wiles. Hay discusión al respecto.

La silla vacia

Magnetismos que me llevan a vos en esa habitacion.
Carrera mistica por alcanzar las palabras justas.
Concurso de animos-
Que falta nos hace.

todas esas manos tapandome la boca y yo con ganas de cambiar de calles.

iNSAnA

Justificando el momento momentaneo, me encuentro redactando un par de lineas al hablar del pasaje de sueños con mi cerebro.
Es que acaso podran conectarse conmigo ?
Y si la teoria de las señoras que cambiaban sus voces al ritmo de envolver a los difuntos en las mantas de la victoria, era tan cierta como mis sentidos?
Activalos.
Miedos.
Activalos y tene miedo.


Te recuerdo, alma, que sigo teniendo miedo de mi misma. Por favor, no comentarle esto a la almohada.

No mover las cosas para confundir tranquila mis malos recuerdos. Eso quiero.

CLASICA

Desplazada por las absurdas ideas de una cabeza, flotaba ella , entre el colchon y las ropas que se iban sumergiendo a medida que el reloj tictitiaba.
Al compas de las venas, las agujas volaban jugandole una carrera a la luz, buscando al sonido.
Las extremidades se extendian cuidadosamente. Todo estaba pactado. La espera, los ruidos, el miedo, su vacio.