Ese monton de cucharas sacandome los ojos.

Era una simple leccion de como colocalarlas (claro que por debajo), y sin hacer presion , deslizandolas, ver como saltaba aquella congoja que te encerraba hacia un par de años.
Dias repletos de suicidios, cuando morir es lo mismo que darle un beso a la paciencia. Que facil la perdian!, que rapido sorprendian a su propia conciencia. Nadie pudo tirar la primer piedra ese dia ni el otro ni el otro. -Ajustar sus lineas-
Nadie te va a entender, porque vos no los vas a entender, y el cuento del bien y el mal y la vieja leccion de amar. Y vos seguis aprendiendo a sobrevivir, porque vivir es dormir. Esas dos telas que te separan del mundo con o sin almohada es lo mas cerca que te hacen estar de todos ellos, de los que ya no estan , de los que en verdad te ven, desnuda y transparente al sol.

Agonizan mis sueños

Porque en ellos la persona mas imaginaria es la que lava mis cabellos y los tiñe de realidad.
Me encantaria pensar que en verdad, mis sueños son mi vida y mi vida es un sueño. Como si de ella esperara ser lo que quiero.
Amanecer luego de una noche de no parar de acariciar su cuerpo y que me mire con esos ojos tristes que solo el sabe enseñarme. Despertar de un bostezo, estar flotando en aguas contaminadas de cadaveres y sentir que todos aquellos que emprendieron aquel viaje son los que mas cerca estan de mi propio fin, el de amar.
Se preguntarian por que el no estaria en "mi vida" que ahora seria un "sueño"... es que en vida me hace vivir durmiendo. -Despues de el atardecer y despegarme de las siestas, correr a buscar algun signo de su existencia me es casi enfermo , casi sadico.
Es que en verdad estoy viva o estoy dormitando?
Y si los sueños son aquella parte de mi que jamas pude admitir? ... porque despues de todo , nunca me durmieron tan muerta.

Aprendiendo a escribir.

Quizas necesite un cambio de aire o de colores.
Mirar este monton de utensilios que ayer me divertian , me hace acordar a cuando escribia por puro gusto.
Ahora no es mas que un ritual , donde se, que un monton de personas que me odian van a estar buscando entre mis faltas de ortografia algun detalle promiscuo de lo estupida que soy. Y si lo buscan , que lo encuentren , por fin!, despues de todo, uno para que quiere a esa gente cerca¿?. Quizas si te creyeran perfecta los tendrias en la "listita" que ya he contado. No , gracias.
Hoy lo que me sigue preocupando es el simple gusto que le tenia, y el dejo amargo que me termino dejando. Empeze escribiendo un monton de pavadas que hablaban de esa gente que no se recupera de los pequeños amorios, (claro, a los 7 años siempre uno tiene pequeños amantes). El problema era cuando no los tenias, si no que los imaginabas. Eso hacia mas facil escribir, porque siempre me encanto mentir. La escritura lo hizo mas sencillo. Solo era cuestion de juntar un monton de palabras y no esperar la mas minima aprobacion. Mis neuronas darian el SI perfecto cuando yo aceptera que habia hecho una magnifica pieza enferma. Claro que para mis padres era un talento innato de contar mi diminuta vida.
Asi fue que quisieron publicar mi infame y sintetico libro de poemas, o no se si les podria llamar de esa manera, porque jamas estudie letras. Algunos que saben dicen que arruinaron sus pensamientos. Yo creo que si me empapara de tanta sabiduria, perdiria lo que mas me gusta... APRENDER A ESCRIBIR. Eso de escaparme del block de notas de Windows y disfrutar de un pequeño espacio entre flechas, blanco , que hace que mis letras formen palabras y que mis errores se hagan de ortografia, parrafos mal colocados, puntos mal insinuados.
Nunca me importo agradarles, ni agradarle. Nunca-siempre. Y SIEMPRE ese ruido extraño en el medio de la noche que me hace interrumpir mi escritura para salir corriendo y despertar a la persona mas cercana, esperando aquel combate ladron-casa flia-ladron perro durmiendo-ladron, o algo asi. No . Hoy paso.
Decia que no escribia por su orgulloso sino por simple satisfaccion. Ahora si me preguntaran que marco la distancia fisica entre los caracteres y yo , creo que fue el alejamiento rotundo que decidi ponerle a mi cerebro de mis ideas.
Uno trata de estar cerca de "voy a ser asi", vestirse de muchos colores o de uno solo, escuchar a tal o cual, leer a alguien "wow" (que logicamente no soy yo!). Cosas que discutis con tus amigas criticando a alguna de esas personas que ME ENFERMAN con sus cambios rotundos de personalidad. Cuestiones que ahora no me preguntare.
Aprendiendo a escribir dije. Aprendiendo a escribir quizas sea...
irme por las ramas, colgarme, saltar , buscar las lianas de tarzan.
Quien sabe porque me lo pregunte hoy, a esta hora, a las 4 de la mañana cuando apenas empiezo mi corta semana de libertad encadenada.
Supongo que hasta me siento ajena a todo lo que alguna vez hice, y eso me hizo ver que es horrible la busqueda personal... los proyectos. Todo ese monton de planificaciones... uff!. Vivo para hacer bocetos de lo que no voy a ser, porque mañana NO me va a gustar, como voy a creer en la personalidad y en los proyectos?
Aprendiendo a escribir ... aprendiendo a escribir...
He ahi cuando uno se siente solo, en frente de ese anotador. A veces la soledad entristece los momentos, a mi me los llena de letras, y me encanta.
Ah! , ya me acuerdo que era...
era el puro placer de plasmar un monton de ideas sin esperar a nadie que las lea.

NECESITABAS de mi aprobacion para morir.

Basura paralela

Era grande, era delgada, con sus curvas envueltas en perfume de marca, y rostro enbebido en puros maquillajes. Caminaba como cualquiera en la vida, pero sonreia. (A veces no nos percatamos que pisar mas fuerte no nos hace quedar mejor parados, a ella con sonreir le bastaba).
El y su actitud. Podria enamorarse a simple bostezo, podria encontrar en un reflejo.
Sonreia llena de dientes, caminaba normal, pero sonreia. Y que le iba a importar los demas?
Parte de: justificaciones precisas a la hora de dar chances a enamorarte. No tenia nada en claro , o lo tenia tan claro que no lo queria tener. Tipico a la hora de la histeria femenina. Y...
Pronunciando palabras magicas, quebro en llanto al dragon que habia sometido a su alma. Se masturbaba a la hora de pronunciar el hechizo para verla princesa.
Como siempre, se enamora del que no la escucha. Y el que la escucha...
paralelismo ... trapo de piso + escoba.
Ella barre siempre para la derecha y no junta la basura con pala.
El barre, levanta la basura, la tira, cambia la bolsa, cambia el tacho, compra uno nuevo , lo limpia, lo perfume.
Ella sonreia.

La lista.

Dificil entender, todo ese monton de nombres sueltos, haciendo una mancha a la luz lejana.
Erroneo intentar comprender, que te aleja y que te acerca, porque son solo una lista de letras que se juntan en palabras. Quizas no entiendas de lo que te estoy hablando, pero muy seguramente tenes una propia. Esa donde borras y agregas a tu antojo a las personas que saben de tus debilidades, de tus mentiras... Aquellas que simplemente mirandote de reojo se palpitan la proxima locura que cometeras.
Que impunes nos sentimos cuando nos agregan; pero que grandes nos hace sumarle nombres a esa lista, de los que hoy, ya no quisiste llamar con los magicos caracteres.