Por mí

¿Fue en mí en quien pensaron cuando destrozaron la perfección personificada en caos?

¿Fue por mí por quien arrancaron la carne viva y dejaron el pellejo, y atravesaron las sobras con metal candente?

¿Por mí aullan de dolor la singularidad y la incertidumbre?

¿Es que no es ese mi pellejo?

¿No son mis gritos los que se quiebran de impotencia?


¿Por mí inmovilizaron cada pedazo de piel vacía en el madero del Espacio con los clavos del Tiempo?

Vivimos en cada herida, y es el Tiempo que nos atraviesa el que nos corroe de Muerte.

¿Cuándo dejaron que el equilibrio blanco de las unidades puras se convirtiera en esa justicia de balanzas oxidadas que nos corrompe con categorías?

¿Desde cuándo sangra el cadáver estaqueado con Verdad?

¿No es también mi tierra la que se ahoga en carmín?