Horóscopo Mongol (9/10)

9. El dimetrodón encaperucitado con medibachas de gimnastas suecas (Nacidos aquella vez que yo avanzaba corriendo al azar por los pasillos y las habitaciones. Les cuento. En cada lugar había gente haciendo algo, y personas que entraban y salían. No había ningún propósito establecido en semejante alboroto. Cada cual hacía lo que le venía en gana. Cualquier cosa. Yo buscaba a alguna mujer. No la encontraba. Entraba a una habitación, y como no podía ni quería integrarme a las actividades de estas personas, salía en busca de otra habitación, con otra gente. A veces me encontraba con algún conocido y charlábamos un poco. Había mucho ruido, mucho movimiento. Fiestas, juegos, reuniones, charlas, comidas, deportes, bandas de rock).

PRÔBURDE. Di famen scristatje Jart Lummi borne din funga –blade, uns kju pôsse dir– citade Triviälia (vod inde 1203 sunh 1232 denguadse bar Pralnäägwan Republicq), no Terra Andevia, ino 1248, adne famul da kunsters fi øtten ambite ðans qultrue und sagiesze ðas’is pôsse sichte ina sua jöula opra. Telia ij no 1298, priscenci reportante Jungen B. Pandra indravieaux: “Je debit kunst,imaginion, filosofÿstje und sferi –din pancontzienža– lucorand vina mina modhrå, ðach je sole listenar nichten ugo roncq”.

Onda ade wantiqincqe ans, posto rechar Littera Magistratjia na Naçoal Pluriwersidade Vª. Marils Instainãtta ðol Sacro Hertzöno, ij voyàuj tra Liškatta, due blodiissima Mariscal C. S. Nemen I^sto dominæ re-re-re-re-re-elektu obseden paf-paf orto-in-trono, und brevitempo ðol’an, riparts Ylëvian zu Fratkpe, isso primu buko. Repercutio none, saddessa Jart im-peto ufgnramitsa mørt. Mal ð’øror vertu ij nupp tri mnautzsels, ande ij scriti (medio-medio ofiza laburo lepre) Dubiðu, ein mastria opra, prima fru translatiolenai quatriveingt loungakjs (nif pornografischßtju jur legal obstaclœs, niffo XXX rot). Issa-la-dijd menta dilha steur ð’uns mano ðaj tromþiplaff intro wasserbagno und zas lo Hieli. Aungnarå’stie shrukdfjg, noves multiplex painos du pípla, paf accèsit gre redencràant firmamento.

Alron-no 1286, ij undfínatev Klietsnde Bääre, vica “käoti narratu, fulfuliåta da babblebabble und hÿbrel, libidài tej” –zu dirmm scrab Sromnmnm Ðier Nonrev–; ina ðaj buko, aunceôrhitje, Lummi refra –ferment tonn castellano, grøtn nua– lo sextrimaü-mulhieri lief, dissipatio fucqëâe ij insum sunh issa undraterra voyàuj. Fortunapléx, Nonrev fi nin píplas grossen-miú luzn, und Klietsnde... ventomoltiissimo, Q3 wagdaff actuali plunotßcemiatkþ. (1)

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(1). (N. del 30 de junio de 2007, a diez años exactos de haber escrito lo de arriba). En caso de que alguien por ahí crea que me estoy drogando demasiado, o que el 30 de junio de 1997 fue un día en que me drogué demasiado, sepan que muchísimo antes, Hidelgard de Bingen practicaba la invención de lenguas, allá por el siglo XII: llamaba a su idioma secreto lingua ignota, y parece ser que nadie, aparte de ella y Dios, conocía su propósito. Hildegard fue, además (y principalmente), una de las primeras compositoras de música de las que se tengan datos biográficos, pero se distinguió principalmente (también) por ser santa y por sufrir migrañas (con escotomas y todo, como Lewis Carroll) y alucinaciones, correspondientemente (principalmente —también (además)—). Ver: Scotoma.
Al margen: Mujeres compositoras hay y hubo muchas, aunque poco se conozcan: 1, 2.
Al margen del margen: >En el texto aparece el nombre “Nemen”, que es como Charly García le decía despectivamente a Menem en 1989. Aunque después fue a tocar a la Casa Rosada y se hicieron amigos y se chuparon las medias el-uno-al-otro, Charly era en esos años tan antimenemista que llegó a decir: “Si Menem gana, me voy del país”. Lo recuerdo porque en 1989 yo leía el “Sí” de Clarín, que es donde Charly dijo eso.
Al margen del margen del margen: Ahora se ven más posts en la página d’entrada de Descalzate: 20, uno por cada pluma de Archaeopteryx usada para crear el decorado d’este blog. Lo hizo Boo porque yo se lo pedí. Gracias, Boo. (Lo que hizo Boo fue cambiar la cantidad de posts que se ven; eso de sacarle plumas a nuestra mascota Archaeopteryx se lo encargamos a otra persona que por ahora no voy a decir quién es).
Al margen del margen del margen del margen: En esta nota todos los enlaces conducen a la Wikipedia.

Fe de erratas

Que cada día me hundo más en la decadencia del páramo, ya lo sé. Corro detrás de la soledad y le beso los talones para que me deje seguir seguiéndole.
La arena y yo, la díada eterna, hastíadas de silencio, bebemos sus huellas, como quien en el colmo del dolor se resigna y pierde de vista a su verdugo.
Y ahora le aclama.

Y yo me pudro de vida, de amor y de infelicidad como si fuera todo lo que esperaba del mundo. Me arrodillo ante quien puede respirar mientras no olvida la última verdad que dijo, y de la que es consecuencia. Causa y efecto no existen.

Con los dientes corto la soga de quien intenta sacarme del pantano y me hago ausencia y me hundo, cada vez más, entre los granos de tiempo del pantano.
Grito mi silencio para que nadie escuche, y así sepan que no soy. Pero tanto mis gritos como los ajenos traspasan como alaridos la membrana que llora por estallar, y dejar de ser, también ella.

A los ojos nada existe. Entre el páramo y yo todo es real.

Corro detrás de la soledad y le beso los talones para que me deje seguir seguiéndole.Pero corremos en círculos, y ya no sé quien va tras quien.

2

Que el tiempo es la carga que empuja desde ambos lados
ya lo sé.
Y que, líquido, se hace metáfora en cada acción para impregnarlo todo,
soberbio e indiscutible, de muerte cada segundo de espacio,
por lo menos tácitamente, todos lo pensamos.
¿Para qué decirlo entonces?

Me arrodillo ante quien puede respirar mientras no olvida la última verdad,
la única, de la que nunca dudó.
Y la alza cual pañuelo blanco ante el mundo,
que desesperado de temor acaria las manos frágiles,
húmedas y temblorosas de quien todos somos parte,
ante el hacecho de la medusa.

El hastío del retorno no se deja amedrentar,
y quienes quedamos debajo de la garganta que gotea incesante
nos pudrimos de vida, de amor y de infelicidad
como si fuera todo lo que esperábamos del mundo,
acurrucados ante lo inevitable,
o lo que es igual, ante lo imposible, y lo real.

¿Quién dejará de buscar alguna vez la grieta entre lo eterno?
¿Quién nombrará la detención de la búsqueda con otra palabra que suicidio?
Que a medusa es la nada,
y que sólo la muerte es esa grieta,
todos lo supusimos
¿Por qué decirlo entonces?

Alergia

Ese dia me sumergi en la butaca como si fuese una completa extraña a su mirada. Tapandome la cara con un pullover, agarrandome la panza con los brazos, girando el pelo en sentido ... sin sentido.
Esos ojos azules clavados en el medio de mi nuca eran insoportables. Sentia que era lo que no ... creia lo que queria, queria a quien no amaba. Bajaba la mirada y la subia, y cada segundo de velocidad luminica, recorria mi cuerpo no queriendo hallar lo que casi habia rozado. Que ganas de enrredarseme tenia! se le notaba a la luz roja...
Llego.
Y llego la cancion.
La primera vez estaba al lado mio y nisiquiera lo noto, esta vez, no.
Accidentalmente, como esas cosas que queres y no que pasen, estaba a unos metros, pero me miraba. Y que fuerte me miraba!. Esos ojos azules clavados en el medio de mi nuca, creo que lo dije. Esos ojos, luchando por hacer tomas fuera de los pelos que se entremezclaban con su piel, con su cara, con la mia.
Habia estado otra vez bailando alrededor de sus muecas... nos separarian unos tres asientos, y sin notarlo ni quererlo , me levante y me fui adelante de todo, a su derecha.
Que ganas tenia de asesinarlo!
Sacar ese revolver que tengo en el bolso y escupir bala por bala, pero con la boca. Entre los dientes me quedarian los cachos de sesos, si es que alguna vez los hubo.
Podria ser tan grave lo que me hizo?
Es que el tambien sabia que esa cancion, su cancion , mi cancion , era nuestra?
Acaso se jugaba amar por que si?, caprichosamente, bastardeando todo sentido, toda luz , todo sonido ... nada nada nada.
Nada era nuestro , nada suyo y nada mio. Estabamos enredados hacia mucho tiempo, nada iba a salir de ahi, nadie iba a salir de ahi. Hasta nombre tenia.
Y compartiamos pasados, presentes, o quizas no ... Siempre pense que el pensaba que yo soy una estupida. Cuanto sentido tenia eso , no? Ahora mas que nunca.
Cosas que hoy, despues de enbeberme en tantos brazos, en esos besos, y en tantas lagrimas, sufri como nunca hubiese querido tanto...
cuanto placer !
cuanto sufrir!
que hermoso fue tirarme en ese colchon, mezclarme entre sus sabanas... maldecirlo como yo solo pude.

Y me miraba cuando yo no lo veia, pero el me miraba y yo lo veia. Como cuando despues sali corriendo de la sala, para que no me viera mas...
Entre telones y cuadros me costo un triunfo llegar a la salida. Y me meti en la boca de subte, volando las escaleras. De a diez escalones, un salto y una vertical vole.
Me acaricio enteramente desnuda de mente. Sufrio cada centimentro de piel, conto cada uno de mis lunares.
Siempre lo segui odiando.
Beso y recorrio cada arruga de mi cuello , jugo entre mis pies, nunca me hizo cosquillas... Pero jamas me pregunte si habia sido bueno o malo solo mirarlo...

Podria ser tan grave lo que me hizo?

Los niños bailaban dulcemente en la ronda de la vida. Las manos pegoteadas de caramelos y tierra rozaban el cadaver de la anciana.
97 años y morir atropellada. Era el ciclo ideal para un montaje del mejor corto.

Horóscopo Mongol (8/10)

8. El embrión disecado
(Nacidos por ERROR: OU812 en ABORT.DLL).

PERSONALIDAD DEL SIGNO: Erik Satie. Un loquito de la guerra, vea usted.

OCUPACIONES Y NEGOCIOS: Nada bueno a la vista. Pasemos a la salud.

SALUD: Un desastre, ciertamente. Mejor volvamos a Ocupaciones y negocios.

OCUPACIONES Y NEGOCIOS: Vende todas tus pertenencias y vete del país.

SUEÑO DEL 21 DE AGOSTO DE 2006: Un tipo entra a mi casa para matarnos a mí, a mi familia y a mis amigos. Quiere suplantar a una mascota que ha muerto hace un tiempo, un gato negro al que yo acompañé en su agonía de varios días. Actúa como si fuera un gato, un gato negro. El gato negro muerto. Hay una lucha y expulsamos a esta persona de mi casa. Más tarde todos conversamos y alguien señala esa impostura abortada. Se charla sobre psicología:

—Ese ser maligno es un psicópata.

—¿Un psicópata o un psicótico?

Alguien menciona a Lacan:

—La psique de este sujeto que quiso suplantar a nuestro gato carece del significante del padre.

—¿Del padre de quién?

—De su padre.

—¿Del significante de su padre o del significante del nombre de su padre?

—Forclusión, creo que se llama.

—¿Del padre del gato?

Y con ese apasionamiento ignorante sigue la charla, libérrima de formalidades pues ninguno de nosotros ha leído a Lacan ni ha estudiado psicología.

—Es curioso y hasta cómico —dice alguien— que ese loquito haya sido expulsado de esta casa de modo semejante al que una mente psicótica expulsa un objeto problemático, inaceptable, que justifica ante el enfermo la negación de algún aspecto de lo real, la desconexión de la realidad.

—Sería interesante que esto fuera un sueño —digo yo—: hay mucho material simbólico en todo esto, ¿no?

Todos reímos y el sueño termina.

SORPRESA: Tu madre es en realidad tu tataranieta.

OTRA SORPRESA: Tu vecino (ese viejo pelado, ese que anda con bastón) es en realidad Christina Aguilera.

Y OTRA MÁS: Tu mejor amigo es en realidad un gorro de lana.

LA ÚLTIMA, LA MÁS INCREÍBLE, LA MÁS EXTRAORDINARIA: Charly García (el que compuso “A los jóvenes de ayer”) es en realidad Charly García (el que compuso “Chipi Chipi”). En cambio, Erik Satie (el que compuso “Embryons desséchés”) en realidad no era Frank Zappa (que no compuso “Embryons desséchés”, sino The Yellow Shark). (1)

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(1). Semejante falta de coincidencia (que Satie y Zappa no hayan sido la misma persona) dejó a Søren Odinnsen en un estado de anonadamiento cuasi-cataléptico del que salió cuando se enteró de que es muy usual que personas con diferentes nombres sean efectivamente personas diferentes. Acerca de S. Odinnsen ver en este blog: “Horóscopo Mongol (Introducción)”.

1

Presentía el vapor saliendo de sus labios morados.
Adivinaba los arabescos grises cual vírgulas sonoras pintadas en el estuco enmohecido.
No quería darse vuelta.
Ya los susurros helados le horadaban el alma, y apretaba las muelas, apretaba los ojos y apretaba las sienes.
Percibía el repetitivo movimiento de su boca temblorosa y de todo su cuerpo tensado. Las fibras de cada músculo se contraían en ese gesto lastimoso, que no quería voltearse a ver.
Escuchaba el desplazamiento del aire entre los ademanes de sus manos crispadas,
que paradójicamente no parecía tener relación alguna con la agónica monotonía del tono de sus palabras.
La convulsión de los gestos histéricos contrastaba con el zumbido de un llanto contenido, uniforme y prolongadísimo, que procura no derramar ni una pizca de energía innecesaria, para poder así seguir llorando, seguir zumbando.
Está desesperada, pero es la particular desesperación del resignado, la sutil indignación de quien no duda de lo vano de su reclamo, del que ante una foto se estremece, cada vez, por una catástrofe que ya ha tenido lugar. (*)
No quería darse vuelta.
No quiero darme vuelta. No soporto verla llorar.


*Roland Barthes; "La Cámara Lúcida"

Camino-Destino

El camino que te perseguia desde hace ya varios sueños, te hace despegar de las sabanas para que, ahora, corras lo mas rapido que puedas.
Seguir el tramo es casi tantear los pastizales que se te enrredan en las pestañas.
Nunca fue facil prepararse para tus propios fastidios, pero ¿meterte entre ellos? ¿Para que?
Los monstruos gigantes de tus anhelos son casi piojos desnutridos al lado de ese camino que corre tan rapido que vos estas parado.
La respiracion se agota a si misma, y casi rendido, caes delirando: el sueño, su conquista, los payasos, "el" artista.
Como en una cinta mecanica , llueve de frente.
Pesadillas.
¿Es en realidad el camino el que se mueve?
¿Estas corriendo victima de tu propio destino?

Alguna vez tuvo tiempo de parar. Si el oxigeno hubiese hecho algo por el... quizas las ideas podrian haber saltado a chorros.

Declaración de Amor
¿Alguna vez fuiste una persona diferente de la que sos hoy como para adjudicarte un mínimo de derecho?
¿Es que no siempre fuiste un viejo esclerótico que no sabe lo que quiere?
¿Pensás que hacer planos es ser un artista?
Pudrite.

Horóscopo Mongol (7/10)

7. Hanc marginis exiguitas non caperet (Nacidos el 27 de diciembre de 2006).

(Pensé en una manera fácil de comprobar esta idea, pero no tengo tiempo de escribirla en detalle, así que la anoto acá, en este margen, para recordarla más adelante y desarrollarla):

Escucho músicas maravillosas, inexistentes en el mundo, que me hacen pensar en una teoría sobre los sueños que sería más o menos así:

La mente humana reproduce, en el sueño, modelos exactos, a nivel atómico, de los fenómenos físicos del mundo real...

(Etc).

Por mí

¿Fue en mí en quien pensaron cuando destrozaron la perfección personificada en caos?

¿Fue por mí por quien arrancaron la carne viva y dejaron el pellejo, y atravesaron las sobras con metal candente?

¿Por mí aullan de dolor la singularidad y la incertidumbre?

¿Es que no es ese mi pellejo?

¿No son mis gritos los que se quiebran de impotencia?


¿Por mí inmovilizaron cada pedazo de piel vacía en el madero del Espacio con los clavos del Tiempo?

Vivimos en cada herida, y es el Tiempo que nos atraviesa el que nos corroe de Muerte.

¿Cuándo dejaron que el equilibrio blanco de las unidades puras se convirtiera en esa justicia de balanzas oxidadas que nos corrompe con categorías?

¿Desde cuándo sangra el cadáver estaqueado con Verdad?

¿No es también mi tierra la que se ahoga en carmín?

Recorte de algun mediocre que debio describir el sistema reproductivo.

En la fabrica de juguetes, cada uno crea su propio mensaje. Este mismo consiste habitualmente en desengaños, marañas subyugantes, proyectos inutiles y convenciones, que se enredan en un aparatito. Suyo el ruido, no puede estructurarse tal como voz humana pero al menos causa algun paradigma.
1-Abra el pecho o la espalda (a gusto), y coleque el aparato de manera que al producirse movimiento, este, emita el sonido deseado)
2-Tome el muñeco, incline su cabeza hacia adelante, hasta lograr que sus ojos miren al piso. Perfil: angulo de 180 grados -verificacion maestra-

Alli, nada importa mas que construirse a si mismo. Imagen y semejanza de las peores basuras que creen fantasticas, y los mejores rencores que auntoconvencen al invalido de ser mas valido (valiente).

3-Repita el movimiento en la direccion contraria. (angulo de 180 grados, ojos mirando al cielo).
Nota: si su maravilla logra cerrar los ojos de manera que no este convencido de si la vida es un mar o un oceano, puede continuar con el proceso. (Siempre funcionara)


Todos somos fabricantes de nuestro propio humo , y todos seremos artifices del entierro. (Ahora si, entre tierra y humo , yo me quedo con la tierra). Los gusanos seran felices comiendo mi carne putrefacta, o lo que quedase de ella. Al fin y al cabo, ya habre cumplido mis verdaderos sentidos (objetivos) arruinando la vida a mis juguetes, lo suficiente como para que de extrañarme, entren y gozen de la fabrica mas siniestra.

4- Si asi lo desea (morira de entusiasmo), puede colocar unos pompones (algodon). Proceso: Del lado izquierdo, 300gr, del lado derecho, 100gr (eso facilitara las tareas de auntoconvencimiento)
5- Recuerde: siempre tendra nietos. Al caso de que el dueño interactue con la goma espuma, podria adoptar perros, gatos y martirizarlos a gusto.
Nota: Ellos no se quejarian (carita con un guiño)



-La mejor actriz, comienza su carrera de ingeniera, y el peor jugador recolecta accesorios femeninos de ballet a escondidas.-

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¿Será que les encanta no saber qué piensan (no saber que piensan), o pensar que saben y que se equivocan a la vez? ¿Que no entender les da la particular seguridad del irreponsable, que el sonido de las palabras es más cálido que el espejo de un mundo dividido en pedacitos?
¿Por qué aprecian más una estética distribución de Significantes que la crudeza de lo que no quiero llamar "idea"?
¿Y a mí qué me importa?



Yo no quería decir nada, ayer. Hoy sí y sin embargo hoy no me escucharán. Esta voz no es tan subyugante, no es tan áspera, ni tan fuerte. Sim embargo, silencio era el de ayer. ¿No se dieron cuenta que dar puros gritos es callarse, y que en realidad, estaban sordos?

Horóscopo Mongol (6/10)

6. El unicornio de papel (Nacidos en meses que terminen con B).

Según los tratados horoscopales, el unicornio de papel ocupa da capo hasta el finale un forte papel preponderante en el mezzopiano devenir cósmico astral. Es decir, su trascendencia subyacente coincide con una ontología introyectada ad infinitum en la pleura del miasma humano, ahí en una perenne proximidad a los efluvios esenciales del orbe original, en el coitus interruptus del séptimo día. El hombre preadamita, poseedor de una tabula rasa en lugar de un neocórtex apegado a un ordenamiento racional cartesiano, moraba noctívago y flamívoro en una naturaleza carente por completo de mandatos éticos, etilicos, etéreos, etíopes, etimológicos y etcétera, y en cambio gozaba del sistema límbico de un mono peludo —si se me permite la terminología un poco guaranga, inadecuada para un Tractatus Totus Tuus (1) como el presente—, que le concedía virtualmente una comunión de edénico candor con la salamanca non da, la natura non presta, el ave Fénix, el ave roc, el ave César, las raras avis in Terris, y la Terra Incognita, armonía ecológica de la cual se vio despojado el psiquismo del Homo sapiens —que no es lo mismo que H. sapiens sapiens— cuando un pajarito denominado Archaeopteryx (2) le batió, de una, que era pariente lejano del Tyrannosaurus rex, lo que más o menos viene a significar que: si tienes un canario, tienes un lagarto terrible (3). Todo esto imponía un cunnilingus que, en una sincronicidad polirrítmica, polifónica, polícroma, políglota, poligámica, polisémica y polichinela, acontecía sin conexión causal junto a una fellatio inmanente entre Eva y la serpiente, práctica de retroalimentación kamasútrica simbolizada ad libitum por la imagen sempiterna y circular del Ouroboros —sobre la cual Nietzsche (4) y Pascal (5) han dejado sendas frases insignes, y si no fue así, que se jodan— y por el número 69. Todo esto, subsumido en la replicancia de una carrera al filo del borde, al borde del filo. En resumidas cuentas, el complejo R no estaba compartimentado con las divisiones del ello, yoicas, superyoicas, dicroicas y narciso-egotísticas que sí se observan en seres que pertenecen a la especie del que escribe esta sanata (o sea, yo) y de los que la leen (o sea vosotros) (6).

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(1). Totus Tuus es “todos tuyos”, una frase papal en latín. Fidel Nadal explicó hace unos años en el Suplemento “Sí” de Clarín que el nombre de su banda, Todos Tus Muertos, tenía que ver con ese conjuro católico. Existe otro grupo con un nombre muy similar: Totus Toss.
(2). Archaeopteryx significa “ala antigua”, y es el nombre de la especie que sería el eslabón entre las aves y los dinosaurios.
(3). Dinosaurio significa “lagarto terrible”.
(4). Esa sarta de bobadas del eterno retorno, propias de un papamoscas que no tiene nada útil que hacer excepto enfermarse de sífilis. (Cf. Friedrich Nietzsche, Así chamuyaba Zarazaraza).
(5). Esa estúpida definición de Dios como circunferencia con perímetro en todas partes y centro en ninguna. (Cf. Blaise Pascal, Pensamientos de un mongoloide).
(6). Lector, si no has podido descifrar ningún consejo inteligible en este párrafo, triunfarás en la vida y serás feliz por siempre. Si sí, es que ves atinados consejos donde no hay sino alusiones confusas y humor amorfo de dudosa eficacia para un cerebro sano.(7)
(7). (N. del T). Entiendo que tanta explicación se debe a que el humor en cuestión tiene una eficacia nula. Lo que no sé es: ¿por qué explica muchas de las alusiones pero no todas?; ¿a qué ese afán de incompletitud?

Horóscopo Mongol (5/10)

5. El estegosaurio de gomaespuma (Nacidos para ser salvajes).*

—Con ascendente en Norstrilia: Corres. Es de noche. Hace años corres. ¿Por qué? Porque escapas de la muerte. Pero, entonces, ¿por qué siempre sientes que la muerte, como bestia, te muerde los talones?

Para eliminar la muerte, para echarla, para hacerle saber que no quieres que te muerda, debes detenerte.

¡Oh, sorpresa, dejas de sentir las mordeduras de la muerte! Te detienes. Tarde, te das cuenta de que la detención es la muerte.

—Con ascendente en Yuggoth: Corres. Es de día. Hace años corres. ¿Por qué? Porque persigues al amor. Pero, entonces, ¿por qué siempre sientes que el amor, como agua, se te escapa de las manos?

Para llegar al amor, para atraparlo, para hacerle saber que no quieres que se te escape, debes detenerlo.

¡Oh, sorpresa, dejas de sentir que el amor huye! Se detiene. Tarde, te das cuenta de que su detención es su muerte.

—Con ascendente en Solaris: Harás el amor, y será como estar fuera de la vida.

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*. Si esto es muy parecido a lo publicado acá (y antes acá), es porque Pablo Contursi me plagió. Es más: lo desafío a que desmienta esto o calle para siempre.

Horóscopo Mongol (4/10)

4. La cacatúa que cree ser Phil Anselmo. (Nacidos en días lluviosos en los que no se emitan programas de televisión que traten la vida sexual de los ciempiés gigantes de la cuenca del Amazonas).

¿Cómo decirte que te quedan sólo tres segundos de vida?

"Oda al suicidio masivo en Independencia al 3000" (o "El último estudiante de Psicología" o "Tiene sentido aunque no me lo crean")

Hoy, a la salida del teórico no va como de costumbre a la máquina de café. Hoy está deprimido, y mientras se estrella la cabeza contra los ladrillos exclama: "¡Tánatos, Tánatos, Tánatos; Oh pulsión infame no enlazada a instinto yoico que devienes libre y te cuelas desesperadamente en la conciencia!¡Ay de ustedes pulsiones parciales que tiran de cada extremo de mis miembros hacia afuera!¡Oh Empédocles cuánta razón tenías y que solos nos quedamos! ¡Qué imponente la Discordia centrífuga que brota desde centro y el fondo de mi Ello!¡Oh congéneres, oídme héroes:¿Quién de ustedes me empujará a la regresión redentora y separará cada átomo? ¿Quién me regalará el Nirvana del punto de tensión cero
en el aparato psíquico y borrará las fronteras entre neuronas-y y neuronas-x?!¡Dora, esperame a la vuelta de la histeria justificada! ¡Sentémonos sobre la más generealizada degradación de la vida amorosa, y durmamos el sueño sin oir al padre (el
Padre) que balbucea porque ha internalizado la voz del hijo muerto e incendiado que le reclama agónico: "Padre, ¿no ves que estoy ardiendo?"Pequeño Hans, ¿Fue tu futuro un poco mejor tras los pasos y las huellas del Gran Locólogo?!¡Señor de los Lobos, Oh Hombre de las Ratas, esperemos lo irreductible de la Muerte acurrucados más allá del Principio del Placer, vacilando con la mente en blanco por no
poder encontrar representación psíquica para el vacio y la nada, temblemos humildes y neuróticos más acá del bien y el mal!¡Oh Desmezcla pulsional que separas las hebras del hilo de la vida y retuerces el camino en forma regrediente, cayendo siempre!¡Atravesemos todos el Gran Velo, sintamos todos el Momento Cero!"En este punto del discurso el pobre ya no proclamaba, más bien rezongaba, ido en sangre, arrastrándose por el pasillo, resbalando en las baldozas empapadas en el néctar
de Huitzilopochtli. Como tantas veces en la historia, el loco se convirtió en mártir, y devolvió (por devolver) el entusismo a las mentes grises y articulaciones adormecidas de lo enroscados
tratando de garabatear en las sillas sin tablita. ¡Oíd futuros del ayer! ¿Cúanto hace que yacen sordos? La onda expansiva del último alarido destapó los obturados tímpanos y
los sujetos en estado hipnoide recobraron su parte perdida de cerebelo tras la parte frontal de la quinta circunvolución del cíngulo, y escucharon, y sintieron y se levantaron,
y cual regidos por un poder divino, tácito e implícito, caminaron hacia el Aula Mayor, mientras la sombra de Wundt medía los Tiempos de Reacción (TR) y los volcaba en una
tabla integradora.Se alzaban ya las banderas con el lema lacaniano: "No procrastines: Forcluí!". El ejército de estructuralistas ingénuos comienza su acto: El gran suicidio teórico llevaba por
fin a término el fin de la historia, la agonia de la conciencia y el silencio del discurso. Desintegrarse en Lo Real era el objetivo, y Lo Real es aquello para lo que no hay
palabras, ni imágenes. "¡El ser Humano no existe!" concluirán tras el escarabajo zoroastreano: "¡La moral ha muerto!"Oíd el rugido actualizado de la horda primordial que grita "Todos somos el Animal Totémico". El tabú se hace acto y el ritual se desliza bajo los pies, pero no en las mentes
narcotizadas de inconciencia liberadora. Y como diría James: Tenían miedo porque estaban corriendo. Aun que no lo supieran.Mientras Edipo se cose los ojos a las manos con la estéril ilusión de ver, y ser en, la gran orgía. Imágen rubbenesca de cuerpos entrelazados, confundidos, dinámicos en el
barroco de los tiempos, retrocediendo desde el futuro, y sumidos en el flujo incesante del Retorno de lo Reprimido, el Eterno Retorno de lo Mismo se queda seco con esta
ruptura del anillo, la soga se ha cortado en una de sus partes que ahora deviene extremo, y se estira, lineal ya no circular, con este fin del Retorno, de lo Reprimido, de lo
Simbolico, lo Imaginario y del fin de la Civilización que ahora queda hueca: Vacuidad paradójica: el momento mítico se concreta y la nada insondable desaparece (aparece)
tras el acto mismo y su relato. Nos vaciaron de ausencia.Los yoes se desintegran de plenitud, y ya ni siquiera queda ilusión de integridad. Cachorros humanos roen los huesos propios y ajenos, brazos, piernas y cabezas.La función paterna se corroe a sí misma y los Nombres del Padre se callan al ver que el Objeto sí existe, y que el sujeto ha escupido su tachadura. Y la felicidad por doquier. Los superyoes se revuelcan en su orgasmo de mierda y sangre y dolor, mientras los egos y los otros se diluyen en la realidad del Gran Otro,
después de desgarrar el Velo de la intriga. No hay barrera entre el estímulo y su respuesta, el organismo queda inerte. Y todos fueron uno en el Falo Materno.
Pero siempre queda un rezagado, y camina entre los alaridos sordos de los cuerpos desmembrados, entre esta comunidad de Coyolxauquis, el último estudiante de
Psicología, y se arrodilla y llora y gime: ¡Oh pero que indecible es el apremio de la vida! ¡¿Quién me arrancará ahora los brazos a mí?!

Horóscopo mongol (3/10)*

3. La rana dislocada (Nacidos en días que empiecen con G).

Salud: No.

Ocupaciones y negocios: ¡Dadme un verano más, oh, poderosas!** (Ver: Salud).

¿Estás triste porque te dejó tu novio/a? ¿Has intentado todo y sigues deprimida/o? ¡A no preocuparse/eh! Quizá sea momento de que inicies una evasión de la realidad. En el mundo actual hay una enorme variedad de medios para huir de la manera más cobarde de lo que te angustia... ¿Has pensado alguna vez en las drogas? ¿Has notado lo populares que son? No te creería si insinuaras que ignoras por completo la cantidad de inspirados artistas, encumbrados políticos, sagaces empresarios, y ¡hasta deportistas! que entregan su voluntad a aparentemente mínimas (pero no poco poderosas) dosis de sustancias químicas nocivas que alteran la conciencia. Tal vez sea momento de que te plantees la posibilidad de conseguir una adicción a alguna droga fuerte. De seguro en tu barrio hay varios dealers dispuestos a venderte toda clase de venenos que dejarán tu cerebro tan achicharrado que apenas notarás la diferencia entre un fracaso sentimental y una cáscara de naranja.

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*. Como habrán notado, nos hemos adherido a lo promulgado por el MMVII Congreso de Horoscopología celebrado en la ciudad de Brujas (Bélgica), en virtud del cual los signos ya no son 8, sino 10. Y no, no tiene ninguna relación con la reciente degradación del ex planeta Plutón (ahora "planeta enano").
Aviso al lector desatento: Yo tampoco soy Boo.
**. (Nota del 1 de mayo). Hablando de pavadas, esa frase es de un poema de Hölderlin.

VACIA

Avanzando por cada cm de piel que me regala , sueño a bailar entre los juncos del bosque de su conciencia.
Arbustos tupidos de humildad, emanan caricias sadicas escondiendo ojos suicidas.
El simple hecho de extrañar el valor de las palabras, hace que, la mente deje su estadio y se convierta en la perfecta victoria.
Maltrechas decisiones que jamas me ayudaran a contarles lo suspicaz de mis cesos. Juro que algo conllevan, lo juro.

Título Quemado I (o Oda al Nabo)

Que los desprevenidos hereden el sueño de una ciudad sin pasados, que los nombres del pasado cambien cada vez que el que deambula desnudo por la ciudad dobla en la esquina de su angustia, y se tropieza, y cae, y sueña la realidad de los que lo señalan desde la vereda, destrozados en su aparente completud, confundidos atrás de su manojo de verdades archivadas alfabéticamente, a punto de despertar, y cayendo, siempre. Que los mansos se pudran en el intersticio de los adoquines, y que el Tiempo de las tarántulas los cubra cual verdín ennegrecido hasta desaparecer el uno en el otro y ambos bajo las pisadas de los que vendrán a levantar cada calle, cada piedra, cada ladrillo hasta quedar el último.Que el último quede como testigo del cristo atormentado que murió para él, pero en nosotros. Las palabras desaparecerán el día que no haya por fin nada que decir, el mismo día que no haya ya nada que callar, ni que mostrar, el día que los hombres cierren la historia y la esfera se haga polvo. El día que la profecía mítica se autocumpla: "Interpretar? No hay anda que interpretar" justamente por que ya no hay donde apoyar los pies y empezar a caminar. Ya no hay suelo bajo nosotros, y ya no hay nosotros. ¿De quién son ahora nuestras estrellas?